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Donne-moi ta main…

.
Maquillée de satin, la mort erre un peu
Ca lui fait une sortie, entre cernes et câlins
ses talons psalmodiés stérilisent les pavés
pour que frondent nos matins.

Sabre poli d’herbe lasse, châle durci de gel
Vieille rumeur … cris lents qu’on apprivoise
Non, elle n’a rien pour elle.. ma petite mort de femme

Mais je lui fais accueil,
Voyez, j’aime son rire, carat de nostalgie
Trêve de phare anxieux, belle nuit un peu reine.

J’aime sa caresse pâle, ses trois gouttes d’ennui,
Cueillies sous mon matelas.
J’aime le grand repos, qu’elle brandit sur mon corps,
Comme un drapeau plié par des mains de mystère.

J’aime surtout sa sœur, la vie rebelle dansante.
J’aimerais jouer pour elle, dans un rôle, même petit.
Juste pour le plaisir.
Je ne suis pas gourmande.
Même, je le ferais gratuit.

La mort prend du thé fort, soupire tiède , et rit…
Oui, elle en parlera.. Oui, … je peux espérer.
J’ai le profil, dit-elle, pour souffrir et aimer.

Enfin,… c’est du pareil au même…

Elle emprunte mon visage, « Un modèle d’étoile… »
Donne une tape large sur le rond de mon dos.

« Je reviendrai… » dit-elle, « probablement demain ».

Mais oui, … mais oui… je sais… que l’été est fini.

 

Florence Noël - 2000

Relevé saisonnier de glissements d’horizons

C'est un hiver doux,
comme la musique d'un paysage qui s'arpège
Elle frotte la fenêtre d'un train
longe une côte qui n'en finira pas de nous.
L'illusion c'est la fin,
le train s'arrête toujours à la naissance des rails
et quand il fait demi-tour
les nuits s'inversent dans le ventre de Dieu.

C'est un automne qui lèche la mer des yeux,
L'illusion c'est de vouloir toucher le ciel
en embrassant la vitre.
Ce n'est pas le même froid
ni la même dureté.
La solidité de l'hydrogène griffe
parfois plus qu'il ne caresse.
Mes rêves y ont laissé leur peau,
Quelques fois.

Mais est-ce illusion de croire
à ce château d'air geollier de nos ailes?
On n'aime que ce qui nous émerveille
penché sur nos propres yeux,
Ouroboros écarquillé.
Ou n'est ce pas plutôt l'éveil?

C'est un été comme un violon docile
Les nuits y sont plus chaudes que nos jours,
il y règne une température à peau de mangue
et si l'on croque en son centre
elle saigne de feu
c'est joli,
ce volcan à l'intérieur des dents,
cette ribambelle de lave en promenade sur nos lèvres
puits safran.

Ablation du cri pratiqué sur ta bouche
illusion du silence.
Seules les lèvres où le ciel coule
et se love en priant
ont des noms de buissons
inconsummés.

C'est un printemps à regarder
dessous les paupières des souvenirs.
En général,
il reste toujours un cil égaré
signature du soleil témoignage des follets échangés.
Et puis de l'illusion qui fond sur la plage
là où se dressait tantôt un château de neige verte
de la couleur des premiers pas
Au sortir d'une aurore.

Ici, pas de pelure de crayon,
sur la plage blanche.
Pas d'illusion d'un anéantissement.
A chaque brise, une fleur se rassemble à toi.

Douces saisons que ton âme.
L'illusion restera jusqu'à la toute fin
quand elle pourra dévorer nus
les seuls mots qui n'auront pas trouvé leurs mains
les seuls gestes qui ne déplaceront pas d'ombres
les seuls pas à décollage vertical..
Autrement dit
presque rien.

C'est une année douce
Où plonger des corps proportiellement inverses
à la poussé de l'horizon.
Comme dans un tableau de Magritte
enfin revenu à son état naturel :
Fluide et vivant.

 

Florence Noël -19 03 2001

" Tout se passe comme si je logeais dans une ombre. "
Guy Gofette

Temptations

 

Une bouteille ronge le bord de ta voix
éponge le bois de ses noeuds de sental.
Ca tire desous ton ventre.
Une grande faim de mer
et quelques chose comme une caresse éraillée
Sur le dos des tables

Hier encore les lacis de venelles
puis le raidillon forcé sous ton talon.
La cuisse du grand pré
où faire gicler tes dés
les rouler dans le tapis d'herbe
étoiler la trace lactescente
de ta solitude.

Du pont tu comptes tous les trépas.
Tu suttures leur silence.
Et quand tu tends les genoux
aux passants d'en dessous
le sol chante
" Juste l'aumône d'une vie, Madame,
ne crachez pas si vite
sur mon sursis de rire ".

Ta peau nous tend ses bras.
C'est vrai, tu les paraphes
de seringues inertes.
Le soir, tu bois les flaques
en trois coups de dents.
" Ne vous penchez pas trop doucement.
Vous y trouverez mon âme
mes pas hérités de l'esclave
ma valise anémique
et mon destin de chair à papier "

Derrière mon visage

C'est une chose connue
Dans une goutte
Nos visages nous regardent à l'envers.
Pourtant, je leur avais bien dit de fermer le robinet.
Mais non, goutte-à-goutte mon visage s'est désempli
Il stagnait là, grignotant les bords de la bassine.

C'est une chose connue,
Les petites filles
Aiment passer au travers des miroirs.
Pourtant sa maman avait bien dit «Ne saute pas dans
les flaques»
Je lui ai doucement léché la plante des pieds
Elle n'a jamais tant ri en faisant sa toilette.

Maintenant je sais
Ce qu'il y a derrière mon visage :
Des châteaux d'eau, des perles noires
Des princesses recluses dans l'antre des prunelles
Une aube dans les nuages
Ma dernière seconde
Les pieds de l'enfant frappant mon ventre

Et tout au bout,
C'est bien connu
Une goutte
Où mon visage me regarde à l'envers.